El día de mi cumpleaños, mi hijo me llevó a una aldea remota, me dejó cerca de una casa en ruinas y me dijo que, a partir de ese momento, esa sería mi casa. Pero no tenía ni idea de la venganza que le esperaba.

El día de mi cumpleaños, mi hijo me llevó a una aldea remota, me dejó cerca de una casa en ruinas y me dijo que, a partir de ese momento, esa sería mi casa. Pero no tenía ni idea de la venganza que le esperaba.

Acababa de cumplir 65 años. Una fecha que había esperado con ansiedad y esperanza a la vez: la jubilación. Había trabajado toda mi vida, criado sola a mi hijo, invertido todo en él: mi fuerza, mi salud y mi amor. Pensaba que ahora, en la vejez, por fin podría descansar un poco. Pero resultó que ese mismo día se convirtió en el comienzo de mi mayor prueba.

El día de mi cumpleaños, mi hijo dijo que íbamos a hacer unos recados. Me alegré, porque significaba que se acordaba, que quería pasar tiempo conmigo. Condujimos durante un buen rato, y cuanto más nos alejábamos de la ciudad, más inquieta me sentía. Finalmente, el coche se detuvo cerca de una casita abandonada, medio en ruinas, en las afueras de un pueblo remoto.

—Mamá —dijo mi hijo con calma—. Esta es tu nueva casa.

Al principio, no entendí lo que quería decir.

—¿Cómo es que esta es mi casa? —pregunté confundida—. ¿Pero cómo se supone que voy a vivir aquí? No hay electricidad, no hay agua…

Se encogió de hombros:

—Eso ya no es problema mío. Te enviaré parte de tu pensión. Después de eso, vive como quieras.

—¿Parte? ¡Pero ese es mi dinero! —Lo miré, esperando que fuera algún tipo de broma estúpida.

Y entonces pronunció las palabras que me traspasaron:

—¿Acaso olvidaste que durante todos estos años has vivido a mi costa? Este es el pago por mi amabilidad.

No pude contener las lágrimas. Le rogué que no me dejara allí, le dije que no podía sobrevivir sola. Pero empezó a gritar, a maldecir, y de repente se dio la vuelta, se subió al coche y se marchó. Me quedé sola. En mi cumpleaños.

Pero mi triste historia no termina ahí. Unos días después, mi hijo regresó. Esta vez habló en voz baja, casi con ternura, y enseguida lo comprendí. Mi venganza había funcionado. Déjenme contarles lo que hice, y ustedes también pueden compartirlo; tal vez alguno se haya encontrado en la misma situación. Continúa en el primer comentario .

—Mamá, perdóname, me equivoqué… Volvamos a casa, volvamos a vivir como antes.

Pero yo ya lo sabía: aquello no era arrepentimiento. Vi la carpeta con documentos en sus manos. Y fue directo al grano:

—Necesito sus firmas. Tras el fallecimiento de papá, el apartamento debería ser mío, ¿lo entienden? Firmen la escritura de donación y yo me encargaré de todo.

Lo escuché, y por dentro hervía de rabia. Durante tantos años me había hecho creer que era una carga. Tantas veces me había dicho que me alimentaba y me mantenía.

Y ahora resulta que el apartamento donde había vivido todos estos años estaba a mi nombre. Fui yo quien le dio un techo. Yo, no él.

Me suplicó, prometió cuidarme, dijo que me llevaría a casa, que no podía sobrevivir sin mí. Pero ya no quería eso. Por primera vez en mi vida dije un rotundo “no”.

—Empaca tus cosas, hijo —dije con calma—. Y lárgate de mi casa.

No me creyó. Gritó, intentó persuadirme, me agarró de las manos. Pero yo me mantuve firme.