La inauguración de la galería en el SoHo estaba abarrotada, era ruidosa y pretenciosa, justo el tipo de lugar que yo, Maya, solía evitar. Era una artista en apuros, especializada en pinturas abstractas al óleo que los críticos describían como “prometedoras”, pero que los compradores consideraban “confundidas”. Me quedé en un rincón, con una copa de vino blanco barato en la mano, viendo cómo la gente ignoraba mi obra.
Entonces David entró.
No era solo que fuera guapo, aunque sí tenía esos rasgos simétricos y definidos que solo se ven en las revistas. Era su forma de moverse, con una gracia natural e imponente que le permitía abrirse paso entre la multitud. Caminó directo hacia mi cuadro más oscuro y críptico, El Vacío Azul , una pieza a la que le había puesto un precio irrisorio solo para evitar venderla.
“Es magnífico”, dijo, volviéndose hacia mí. Sus ojos eran de un azul gélido e impactante. “Captura la sensación de asfixia al aire libre. ¡Tengo que tenerlo!”
“En realidad no está a la venta”, balbuceé.
—El doble —respondió ella sonriendo—. Considéralo un descuento para conocer al artista de ojos más tristes de esta sala.
Así empezó todo. Los siguientes seis meses fueron un torbellino de lo que ahora sé que fue un bombardeo de amor, pero en aquel momento parecía cosa del destino. David era perfecto. Era un inversor de riesgo con recursos inagotables y un encanto aún mayor. Llenó mi estudio de peonías importadas. Nos llevó a cenar a París porque mencioné que quería un croissant específico. Escuchó mis sueños y reafirmó mis inseguridades. Me hizo sentir el centro del universo.
Mis amigos estaban celosos. Mis padres estaban aliviados de que finalmente hubiera encontrado estabilidad.
Sólo Sarah, mi hermana mayor, permaneció indiferente.
Sarah era una abogada pragmática y mordaz que veía el mundo en términos de riesgo y responsabilidad. Mientras todos suspiraban ante los gestos de David, ella lo observaba con la intensidad de un halcón.
“Es demasiado perfecto, Maya”, me advirtió una noche, mientras tomábamos café en mi cocina. “Nadie es tan refinado. Parece… calculador. Como si siguiera un guion”.
—Estás siendo cínico —respondí, dolido—. ¿Por qué no puedes alegrarte por mí? ¿Estás celoso?
Esa acusación la silenció, pero no cambió la expresión de profunda preocupación en sus ojos.
El día de la boda llegó como un crescendo. El lugar era el Gran Conservatorio, un palacio de cristal lleno de miles de orquídeas blancas. Estaba de pie en el estrado, envuelta en un vestido de seda hecho a medida, de la mano de David. Éramos la pareja perfecta. La ceremonia fue impecable. La recepción, un sueño.
Llegó el momento de cortar el pastel. Una torre arquitectónica de siete pisos hecha de fondant y azúcar, coronada con pan de oro.
David me sonrió.
—¿Listo, mi amor?
Puso su mano sobre la mía, sobre el mango plateado del cuchillo. Lo miré con adoración, creyendo que mi vida finalmente había llegado al puerto de la felicidad.
De repente, Sarah subió al escenario.
Parecía un gesto amistoso de felicitación. Los invitados sonrieron. Sarah me abrazó con fuerza. Pero en cuanto me rodeó con sus brazos, sentí un temblor. Vibré con un terror tan profundo que se volvió contagioso.
“¿Sarah?” susurré.
Ella no se movió. Se arrodilló, fingiendo ajustar la cola de mi vestido, ocultando su rostro de David y los invitados.
Su mano me apretó el tobillo con fuerza, dejándome la piel magullada. Se inclinó y sus labios rozaron mi oreja. Su voz era fría; un susurro lleno de miedo primario.
—No cortes el pastel. Tíralo. Ahora. Si quieres sobrevivir esta noche.
Se me cortó la respiración. Retrocedí un poco para mirarla. Quería preguntarle por qué, quería llamarla loca.
Pero entonces miré más allá de ella. Capté la mirada de David.
No me miraba con cariño. No miraba a Sarah. Miraba su reloj con la mandíbula tensa, impaciente. Y cuando volvió a fijar la vista en el pastel, una pequeña y fría sonrisa se dibujó en sus labios: una sonrisa de anticipación, como la de un cazador que ve cerrarse su trampa.
No esperaba una celebración. Esperaba un resultado.
—Vamos, cariño —susurró David, bajando la voz, perdiendo toda su calidez—. Haz un corte profundo. ¡Qué ganas de que pruebes el primer bocado! El glaseado es… especial.
Su mano sobre la mía ya no parecía una caricia. Era un grillete.
Lo miré a los ojos. El azul gélido ya no era hermoso; estaba vacío, inhumano, como el de un tiburón.
La advertencia de Sarah resonó en mi cabeza. Empújalo.
No lo pensé. El instinto me dominó.
En lugar de bajar el cuchillo, cambié mi peso. Empujé el carrito plateado con la cadera, con todas mis fuerzas.
CHOCAR.
El sonido fue cataclísmico. La torre de siete pisos se tambaleó un segundo y luego se desplomó sobre el suelo de mármol. La porcelana se hizo añicos. Capas de bizcocho y crema estallaron, salpicando a los invitados de la primera fila. Pan de oro y glaseado blanco cubrieron mi vestido y el costoso esmoquin de David.
La sala se sumió en un silencio sepulcral. El cuarteto de cuerdas se detuvo a media nota.
David se quedó paralizado. Un hilillo de crema le resbaló por la mejilla. Su máscara de sofisticación se desvaneció, reemplazada por una expresión de furia pura y salvaje.
—¡Perra estúpida! —rugió, levantando la mano como si fuera a golpearme ahí mismo.
Sarah no esperó. Se quitó los tacones. Me agarró la muñeca con fuerza.
—¡CORRE!
Corrimos. Dos hermanas, descalzas, entre las ruinas de un cuento de hadas. Resbalamos en el glaseado, tropezamos con los escombros y corrimos no hacia la salida principal, sino hacia la entrada de servicio que Sarah había inspeccionado antes.
—¡Deténganlos! —gritó David. No era la voz de un novio. Era la orden de un comandante.
Irrumpimos por las puertas dobles de la cocina, sobresaltando a los chefs. Sarah no aminoró el paso. Derribó un estante de ollas detrás de nosotros, creando una barrera metálica.
—¡Sarah, qué pasa! —jadeé, recogiendo mi vestido roto.
—¡Corre!
Detrás de nosotros, las puertas se cerraron de golpe contra la pared.
David apareció. Ya no fingía. Sacó una radio táctica del bolsillo de su esmoquin.
—¡Código Rojo! —gritó al dispositivo—. ¡El agente huye! ¡Asegura el perímetro! Los quiero a ambos con vida. Rómpeles las piernas si es necesario, pero no les toques la cara.
El activo.
Los “guardias de seguridad” —hombres que pensé que habían sido contratados para controlar a la multitud— llevaban armas. No pistolas, sino pistolas eléctricas y porras extensibles. No eran guardias de seguridad. Eran mercenarios.
—¡Por aquí! —Sarah me arrastró hacia la rampa de carga. El aire frío de la noche me golpeó la cara.
Corrimos hacia el estacionamiento para empleados. El viejo sedán de Sarah estaba estacionado cerca de la salida, mirando hacia afuera. Ella lo había arreglado todo.
“¡Entra!” Me empujó al asiento del pasajero y saltó al lado del conductor.
Buscó las llaves con manos temblorosas. Miré por la ventana. Uno de los mercenarios corría hacia nosotros blandiendo un bastón.
“¡Sarah!” grité.
El hombre llegó al coche justo cuando el motor rugía. Golpeó la ventanilla del copiloto con su bastón. El cristal se hizo añicos sobre mí. Grité.
Sarah pisó a fondo el acelerador. El coche se abalanzó hacia delante, y la puerta abierta golpeó al mercenario, haciéndolo girar hacia la oscuridad. Salimos del aparcamiento derrapando, dejando atrás la pesadilla.
Condujimos en silencio durante diez minutos. Sarah se abría paso entre el tráfico como una conductora profesional, mirando constantemente el retrovisor. El viento frío entraba por la ventanilla rota.
—¿Por qué? —murmuré, sacándome cristales del pelo—. ¿Por qué hizo eso? ¿Por qué me llamó «activa»?
Sarah no respondió de inmediato. Sacó una carpeta manila y una pequeña grabadora de debajo del asiento y me las arrojó al regazo.
—Entré en su estudio esta mañana —dijo con voz áspera—. Sabía que algo no cuadraba con sus «viajes de negocios». Escucha.
Presioné play. El audio tenía algo de ruido, grabado con un micrófono oculto.
La voz de David: «No se preocupe, jefe. La deuda está pagada esta noche. Es perfecta. Artista, sin conexiones familiares importantes, sin historial médico. Y como será mi esposa legal, nadie pondrá una queja cuando nos vayamos de luna de miel».
Voz desconocida (distorsionada): “¿Y la entrega?”
David: Esta noche. El pastel lleva una buena dosis de ketamina. Se le caerá durante la recepción. La llevaré a la suite nupcial a descansar. Tú traes la camioneta por detrás. Puedes cruzar la frontera antes del amanecer. Extraerle los órganos o venderla a burdeles de Europa del Este, me da igual. Simplemente liquida mi deuda de 5 millones.
El audio se cortó.
Me quedé paralizada. Mi mente quería rechazarlo. Las flores. París. Sus dulces palabras.
Todo era una inversión. Para él, yo no era una persona. Era ganado. Era un cheque que cobraba para salvar su vida.
“¿Él… él iba a venderme?”, logré decir entre arcadas.
—Iba a matarte, Maya —dijo Sarah con lágrimas en los ojos—. No es un príncipe. Es una rata acorralada.
—¿Adónde vamos? —pregunté, secándome la cara—. Tenemos que escondernos.
—No —dijo Sarah con la mandíbula apretada—. No nos esconderemos más. Vamos a la comisaría.
—¡Tiene dinero! ¡Tiene hombres!
—Y tenemos pruebas —dijo—. Hay una hielera en la mochila. Tomé una muestra del glaseado del piso superior del pastel. El que era solo para ti.
Llegamos a la comisaría. Entré con mi vestido de novia destrozado, cubierto de cristales, y con la evidencia de mi intento de asesinato en la mano.
La policía escuchó la grabación. Analizaron la muestra de glaseado. El kit se tornó morado oscuro. Dio positivo en niveles letales de ketamina.
De vuelta en el Conservatorio, David estaba en modo de control de daños. De pie en una silla, hablaba con los invitados con fingida angustia.
“Lo siento mucho”, anunció con voz temblorosa. “Mi querida Maya… ha sufrido una crisis nerviosa. La presión… se ha escapado. Por favor, vuelve a casa. Debo encontrarla”.
Estaba tratando de despejar la habitación para que sus hombres pudieran buscarme.
Entonces sonaron las sirenas.
Seis patrullas se detuvieron frente al lugar. Un equipo SWAT irrumpió.
El capitán entró en la habitación, seguido de Sarah y de mí. Todavía llevaba puesto el vestido, pero ya no parecía una víctima.
David me vio. Una chispa de alivio cruzó su rostro… hasta que vio a los policías.
Intentó hacer su parte una última vez. Corrió hacia mí con los brazos abiertos.
—¡Maya! ¡Gracias a Dios! Cariño, ¿estás bien? Tuviste un episodio…
Seguí adelante. La habitación quedó en silencio.
No grité. No lloré.
Me acerqué a él. Olía a sudor y miedo.
Le di una bofetada. Fuerte. Un golpe que resonó por toda la habitación.
—Se acabó el espectáculo, David —dije con frialdad—. Tu deuda está saldada. Pero la pagarás con veinte años de prisión federal.
Los oficiales lo sometieron en el suelo. Lo esposaron. Lo arrestaron. Sus mercenarios fueron aprehendidos en las salidas.
Mientras se lo llevaban, me miró sin máscaras, revelando el hombre vacío que realmente era.
“Te amé”, mintió.
—No —respondí—. Te encantó el precio.
Apenas comenzaba a amanecer cuando nos sentamos en la playa, a pocos kilómetros de la comisaría. Habíamos encendido una pequeña hoguera con madera de deriva.
Me quedé junto al fuego, temblando por el frío matutino. Me quité el vestido. Pesaba tanto como el engaño que había perpetrado.
Lo arrojé a las llamas.
La seda ardió al instante, rizándose y ennegreciéndose. Vi cómo mi “cuento de hadas” se consumía.
Sarah se acercó y me puso una manta de lana sobre los hombros. Me abrazó.
Apoyé mi cabeza en su hombro y observé cómo el humo se elevaba.
—Sabes —susurré—. Creí que estabas celoso. Creí que odiabas mi felicidad.
Sarah sonrió, una sonrisa cansada y triste. Me apretó el hombro.
—Nunca quise que fueras infeliz, Maya —dijo—. Solo quería que siguieras viva. No necesito un príncipe para ti. Solo necesito a mi hermana.
Nos quedamos allí, viendo cómo el sol disipaba la niebla. El cuento de hadas era una mentira, una trampa tendida por un monstruo con esmoquin. Pero al tomar la mano de mi hermana, me di cuenta de que tenía algo mejor que un cuento de hadas.
Tenía la verdad.
Y tenía a la única persona que quemaría el mundo entero para salvarme.
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