Cuando su esposo le pidió albóndigas para la cena, ella simplemente le respondió ASÍ…
— Larisa, ¿podrías hacer unas albóndigas? Extraño las tuyas…
Ella levantó la mirada de su taza de té y lo miró fijamente a los ojos.
No sonrió.
No suspiró.
Solo dijo, con calma pero firme:
— Pregúntale a tu madre si puede freírte unas albóndigas. Después de todo, le diste el dinero para el sanatorio.
Quizás hasta tenga una sartén por ahí, ¿quién sabe?
Dima se quedó paralizado, con la mano en el aire, como si esas palabras le hubieran dado una bofetada en el rostro.
Intentó sonreír, hacer una broma, pero Lari se mantuvo seria.
Más seria que nunca.
— Lari, por favor… no te enojes.
Es mi madre… No tenía dinero, no estaba bien…
— ¿Y nosotros, Dima? ¿Cómo estamos nosotros?
¿Cómo estoy yo? Si cada centavo que ganamos desaparece y nuestros sueños siguen en la lista de espera… siempre en ese “quizá algún día”.
— No podía simplemente decirle que no.
Es mi madre…
— Y también la mía es mi madre.
Pero ¿sabes cuál es la diferencia? La mía no me llama todas las mañanas para recordarme mis culpas.
La tuya, en cambio, te jala de la manga como un cobrador.
¿Y sabes qué? Estoy cansada de ser la segunda opción en mi propia familia.
Porque eso es en lo que me he convertido, Dima.
Un plan B.
Se levantó de la mesa y empezó a recoger las tazas vacías, con movimientos tranquilos y mecánicos.
Dima la miraba en silencio, como un niño pillado con la mano en el tarro de mermelada.
— Y… ¿de verdad le mandaste todo el dinero a tu madre?
— Sí.
Trescientos doce mil.
Dijo que quería ir al mar.
Así que le pagué el viaje.
Con alojamiento incluido.
Ella también se lo merece, ¿no?
— Pero… ¿y nosotros?
— ¿Nosotros? Como siempre, nos arreglamos con lo que queda.
O quizás esta vez aprenderás lo que es quedarse con las manos vacías porque alguien “lo necesita más”.
Se hizo un silencio.
Solo se escuchaba el zumbido leve del viejo refrigerador de fondo.
Dima se sentó lentamente en una silla y se cubrió la cara con las manos.
— Nunca imaginé que te doliera tanto…
— Ni tú querías pensarlo.
Te resultaba más fácil cerrar los ojos y decir: “Bah, Lari se calmará, ella es comprensiva.”
¿Pero sabes qué? Ya no me calmo.
Estoy cansada de ser comprensiva.
Después de una larga pausa, Dima se acercó a ella.
Su voz se volvió más suave.
— Perdóname… Me equivoqué.
No quiero perderte.
No quiero destruir lo que tenemos…
Lari lo miró, no con enojo, solo con cansancio.
— Entonces demuéstramelo.
No con flores.
No con palabras.
Con hechos.
La próxima vez que tu madre llame pidiendo dinero, ten el valor de decir “no”.
O al menos, “ahora no”.
— Tienes razón…
— Y una cosa más.
Desde hoy hablaremos juntos de nuestras finanzas.
Nada de decisiones unilaterales.
Somos un equipo.
O no somos nada.
Dima asintió.
Sabía que si la decepcionaba otra vez, Lari no esperaría más.
La amaba, pero el amor por sí solo no reemplaza el respeto ni el equilibrio.
Al día siguiente, Dima vendió su costosa bicicleta, que llevaba dos años sin usar.
Con ese dinero, le compró a Larisa una cocina eléctrica nueva y una licuadora.
Volvió a casa con las bolsas de la compra y una pequeña nota:
“Para nuestros sueños.
Te lo mereces.”
Larisa lo miró y sonrió por primera vez en mucho tiempo.
— Veo que empiezas a entender…
— ¿Quieres ir de vacaciones?
— Si queda algo después de pagar las cuotas, sí.
Pero ¿sabes? Las mejores vacaciones comienzan con paz en casa.
Esa noche no hubo albóndigas.
Pero sí papas al horno, risas y proyectos garabateados en la esquina de un viejo cuaderno.
Por primera vez en mucho tiempo, Dima no esperó la llamada de su madre.
Puso el teléfono en silencio.
Tomó la mano de su esposa.
Y se quedó en silencio.
Pero ese silencio era diferente.
Estaba lleno de promesas.
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