Eran las 2:47 a. m. cuando recibí la llamada de mi nieto, Ethan. En cuanto escuché su voz, se me encogió el corazón. Estaba en la comisaría de Greenwich Village, y sus palabras temblaban de miedo. «Abuela… mi madrastra, Chelsea, me golpeó. Pero dice que la ataqué. Papá la cree… no me cree a mí».
Agarré mi abrigo, me puse las botas e instintivamente busqué mi vieja placa, guardada en un cajón desde mi jubilación hacía años. Treinta y cinco […]